L’Heure des Assassins

La réussite est une chose étrange. Voyez-vous, ce soir, je signe mon retour triomphant en Angleterre. Tout le gratin de Londres sera là, pourtant il y aura bien un grand absent. Moi, Philip Somerset. Vous ne me verrez pas car ce soir, je vais mourir. Oh détrompez-vous, cela ne me fait pas plaisir ! C’était une si belle soirée, j’étais entouré d’amis chers : Katherin ma sœur bien aimée, Hartford mon bras droit, Bram Stoker le directeur du théâtre, Georges Bernard Shaw le dramaturge, Miss Lime mon assistante, Arthur Conan Doyle le célèbre romancier. Pourtant mon assassin est forcément parmi eux. Alors Qui ? Et si c’était simplement mon heure ? Une pièce à la Sherlock Holmes, des personnages ambigus avec une mécanique bien huilée, dans le Londres du début du XXe siècle avec de beaux costumes, une bibliothèque, des tableaux, une cheminée, un canapé, etc. et dehors, il neige. Tout est réuni pour que le spectacle fonctionne, mais à rebours de la salle, je n’ai pas accroché avec l’intrigue parfois difficile à suivre, les personnages tous soupçonnés les uns après les autres, m’ont semblés surjoués et le manque d’humour tout au long de la pièce. Bref je me suis ennuyé et je ne comprends pas pourquoi les critiques des spectateurs sont si positives !